Estréio hoje uma coluna neste blog com textos batizados de perciperias.

Serão publicados todas às segundas-feiras.

Que é pra eu ter o quê fazer no domingo.

Perciperias: contando o que eu aprendi pelos sentidos, escrevendo o que eu percebi. Muitas vezes o que eu percebi em mim. Muitas vezes aquilo que só eu vi. Porque foi em mim. Através da minha natureza, que é diferente da natureza de todo mundo, já que todos nós somos assim, igualmente desiguais. Impressões. Fatinhos. Auto-fofocas. Palavras fissilíngües (Grupo de animais metazoários, cordados, répteis, escamados, sáurios, cuja língua é fina, longa, protrátil, bífida na extremidade, e pode projetar-se para fora, sem abertura da boca, através de orifício no lábio superior). Minhas, enquanto não as escrevo.

Perceber. Do lat. percipere, 'apoderar-se de', 'apreender pelos sentidos'.

...e o que faria um homem (Glenn Gould) batizar seus dois automóveis de Lance e Longfellow?

"O amor é respeitoso, generoso, solidário e cheio de compaixão. Quem ama a si mesmo entra em sintonia com o universo no que ele tem de melhor, e tudo flui em sua vida."

Gertrude Stein. 27 Rue de Fleurus. Colecionadora de artes. O irmão Leo morava com ela. A casa era conhecida como "salon". Picasso, Renoir, Gaugin, Cezane nas paredes.

"Paris era o lugar certo para aqueles que criaram a arte do século XX e para literatura..."

Artistas, escritores e críticos freqüentavam os jantares de Sábado. Conheceu Picasso. Os dois se tornaram amigos íntimos. Em 1905 ela concordou que ele pintasse seu retrato.



"Eu era e continuo sendo satisfeita com meu retrato, para mim, este "eu", e é a única reprodução minha que sempre será "eu" para mim."

Gertrude conheceu sua grande paixão em 1906:



Alice B. Toklas. Que decidiu conhecer Paris e foi convidada para um dos jantares na casa de Gertrude. Logo tornou-se freqüentadora. E companheira nas visitas à galerias e idas ao teatro.

Verão de 1910. As duas alugaram chalés separados na Itália. Durante uma caminhada, Gertrude conquistou o coração de Alice. Em pouco tempo, Alice estava morando com Gertrude e o irmão dela. Em 1913 o irmão deixou a casa. Gertrude e Alice passaram a viver sozinhas. Começou a primeira guerra mundial. As duas deixaram Paris e só voltaram com o fim da guerra. Tudo parecia diferente em Paris. Lost generation. Era uma época de Hemingway, Fitzgerald. Idealismo perdido. Hemingway quando conheceu Gertrude disse:

"Foi um dia vital para mim".

Alice chamava Gertrude de marido. E às vezes, Gertrude assinava cartas pelo casal, como Gertrude e Alice Stein. Em Dezembro de 1946, durante um passeio de carro, Gertrude sentiu-se mal. Operada de um câncer, morreu em 27 de Julho e foi enterrada no cemitério Père Lachaise, em Paris. Alice não queria acreditar.

"Como é possível que tanta perfeição, tanta alegria, tanta beleza que estavam aqui comigo, tenham desaparecido".

Em 1950, vendeu um artigo sobre culinária à revista Vogue. Aos 76 anos publicou um livro de receitas onde falava dos pratos favoritos de Gertrude. Em 1960, Alice se converteu ao catolicismo e foi morar num convento par escrever suas memórias. Morreu em 1967. Pediu para ser enterrada no mesmo túmulo que Gertrude, mas quis que seu nome fosse escrito na parte de trás da lápide, em segundo plano, como sempre se colocou em relação a Gertrude.

"Alice pensa em tudo e é perfeita para mim".

"Para Gertrude, seus poemas são tudo. Neles, ela viaja pelo mundo para voltar para casa. Me sinto feliz em ser apenas sua companheira".

Já não se fazem mais livreiras-intelectuais generosas e ricas como antes. Sylvia Beach e Adrienne Monnier fazem falta.

A verdade é que ninguém queria editar Ulisses. Como será que Joyce se sentia? Fico aqui pensando... Foi Sylvia Beach, dona da mitológica livraria Shakespeare and Company, em Paris, quem bancou a publicação do livro, entregando-o ao autor no dia de seu aniversário, em 1922. Como será que Joyce se sentiu? Posso imaginar. Se posso imaginar Bloom, posso imaginar James.

Pastiche É, essencialmente, uma criação baseada numa outra obra já existente, que serve de base para um resultado original que em nada se assemelha ao plágio.

Mama Cass, dona de uma linda voz que marcou época, morreu em 1974, de um ataque cardíaco fulminante, em Londres, aos 32 anos, depois de fazer shows por duas semanas, sempre com teatros lotados. Choveram boatos por todos os lados, dizendo que sua morte era resultado de uma conspiração do FBI e até que ela teria morrido de parto, dando à luz um filho de John Lennon. Logo, porém, todos os rumores ficaram reduzidos a um único e constrangedor sanduíche de presunto ou "ela morreu engasgada com um hot-dog". Ironicamente, naquele dia, Mama Cass não tinha comido quase nada.

No disco A Fábrica Do Poema de Adriana Calcanhoto, na faixa 5, tem uma participação especial de Jorge Salomão quebrando copos.

É incrível a forma como me deixo influenciar por propaganda. Agora eu só quero voar United. Eu enforco o creditcard. Nem todo mundo que voa precisa dormir em posição desconfortável. É genial. Eu acho. Sim, eu gosto. Gostei. Só voarei United. Os últimos fretados que peguei só se podia sentar em L, claro que o preço conta muito, mas na United você pode ir em underline, deitado. E tem não sei quantos vôos pra não sei quantos continentes. E ouvi dizer que servem um sanduíche com ricota delicioso.

Finalmente o Rodrigo me ligou. Falamos apenas besteiras, mas tudo bem. Eu estava morrendo de saudades. Ele está em Amsterdã desde de outubro de 2000. Essa distância... A última vez que nos falamos foi um pouco antes do Natal do ano passado. Via e-mail não rola, eu tenho que ouvir a voz dele. Eu já estava preocupado... Preocupadíssimo. Mas está tudo bem, muito frio, e a língua holandesa é uma coisa... Rodrigo continua louco. Espero que ainda lindo. É um amigo que eu adoro. Que surpresa.

"Sinto pouca simpatia pela idéia bastante generalizada de que o homem é, em princípio, fundamentalmente irracional e que os seus impulsos, quando não controlados, levam à destruição de si e dos outros. O comportamento humano é, no seu conjunto, extremamente racional, evoluindo com uma complexidade sutil e ordenada para os objetivos que o seu organismo, como um todo sistêmico, se esforça por atingir. A tragédia, para muitos de nós, deriva do fato de que as nossas defesas internas nos impedirem de surpreender essa racionalidade mais profunda, de modo que estamos conscientemente a caminhar numa direção, enquanto organicamente caminhamos em outra".

Acho machista-chato, e sem graça-chato, não-gratuitamente engraçado, que delimita a aceitação da comédia romântica entre os culturalmente exigentes e refinados. O filme Nove Meses com Hugh Grant.

Este blogue completou 1 ano em 23.09.2002 (5:03 PM).

Em 1 ano muitas coisas aconteceram. Eu ri, eu chorei, pessoas foram embora. Eu mudei, as pessoas mudaram, o mundo mudou e meu blog também. Aliás, meu blog foi o que mais mudou. Porque ele mudou junto comigo. Sempre. Apaixonado, escrevendo apaixonado. Triste, escrevendo triste. Ocioso, ocupado, ansioso, preocupado, escrevendo assim. Espelhos dos meus dias. É preciso ter coragem (disposição emocional) para re-ver os arquivos. Perigosa demais, a vida guardada. Fiz uma revisão, mas pulei muita coisa. Visitar o que já passou... Não gostei. Pois comecei a re-sentir uma porção de coisas do passado que eu pagaria em dólar para não sentir novamente. Mas, já sei, por isso, sempre lindas fotos. Pra não descer tão a seco na próxima revisão. Quando reverei apenas as fotos e os poemas.

1 ano de blogue. Foi bom saber que até aqui as coisas mudam. Mudam mesmo. E é só. Eu gosto de ¿fazer¿ blogue, mas, pra mim, falar sobre isso, seria outro blogue. Por isso, nada de discurso-feedback. O meu agora é assim; me faz pensar que o que não mudou é que precisa ser revisto.

-scop- Ultimamente eu tenho falado tanto em chorar. Até pareço um garoto chato. E problemático. Pareço-não, eu me mostro assim. E nem é assim que eu me vejo. Pra falar a verdade, eu me considero super-resolvido. Posso até apresentar com freqüência casos de instabilidade emocional, mas não eternizo problemas. Eu sou do tipo que vê a goteira e chama o encanador na mesma hora. No caso, o encanador é uma psicanalista.

A lágrima significa um momento, e não o meu mundo. Porque ninguém fica chorando o tempo todo. Não há tamanho chato. Oquei, eu não me incomodaria, mas não é assim que o corpo funciona. Não dá pra chorar o tempo todo. Não há quem consiga fabricar tanta secreção. A lágrima. Levemente alcalina, ph maior que 7, básico... Estamos apenas umidificando a conjuntiva. E às vezes minha cabeça diz: "você anda meio triste"... E o meu coração completa: "o problema é comigo?"... Não sei. É apenas o que posso dizer. Underexposed, entende? No-no-non, você não entende. Vai ver, meu lacrimal é diferente. Vai ver, o ph das minhas lágrimas nem é maior que 7. Vai ver, é xampu.